VEMOERRITERrrrr!!!

Se extrañan las depresiones.

No hay mayor estado sentimental que el que habita en ellas. Y se ve que después de tanto bajar uno no sube pero queda estático.

Ya no siento.

No hay amor; solo piel, roces sexuales desintegrándose en el semen sobre las sabanas. No hay ilusión, no hay calor que acobije al frió pensamiento, escabullida la espera y la esperanza en algún recoveco; ya no soy aquel.

Muchas veces observando a esos viejos solterones y duros con aspecto de que jamás amaron me preguntaba con envidia cual era el producto de tanta insensibilidad. Hoy me siento en el medio del camino que antes supieron atravesar ellos y tengo la mitad de la respuesta tallada en mis huesos. Y no es envidia, solo reniego.

Reniego de no estar deprimido teniendo los mismos motivos de mierda que antes me deprimían. Ya no saben a despertar eléctrico los pinchazos que interrumpen el sueño ahora son de frió hiel.

Quisiera ver en tus ojos el brillo aquel que antes me quitaba de mis responsabilidades. Quisiera corromper a mis amigos con el protagonismo de la conversación bolada pero ahora hablo del clima. Y es una mierda... no tener motivos para el suicidio es peor que no tener cojones para conllevarlo.

:::Tripacio El ProXeteTta:::

TOCK! TOCK!

Cuando el furioso TOCK! TOCK! llama a la puerta equívoca en los suburbios de mi cerebro; el mundo me hace un Clik sórdido, incontrolable, que arrasa con toda la realidad.

Paredes y puertas se funden con mis nudillos y me vibran en el túnel carpiano de las manos cual cascabeles amarrados a la guadaña de la parca en el momento de darle corte al final. La piesa es un campo de batalla Otomano. El amor una bala que me suicida una y otra vez de la boca a la sien, yendo y viniendo al ritmo del coito de los que no se quieren.

Y vos… y vos… Bailando borracha quien sabe donde...

Todavía no rompí nada, ni derretí los botones del teléfono con embestidas de dedos, ni compre elixires clandestinos, ni se inflaron mis amígdalas como globos. Tampoco recurrí al blister de emergencia que duerme con el ojo abierto de los “Por si Acasos” en la mesa de luz.

Es cuestión de inspirar; retener 7 segundos el aire en el pecho para luego espirar durante siete segundos mas. Realizar el ejercicio relajado correctamente durante 5 minutos y toda la ira de las encías se abría disipado.

¡¡¡PERO AL CARAJO CON LA TERAPIA COGNTIVA CONDUCTUAL Y ME CAGO EN LA PUTA!!!....

Como lo extraño al Tano diciéndome:_ ¡No hay nada mejor que tomarse un té frió! ¡Tirate un cable a tierraaaa!_ bajándome de las alturas mejor que cualquiera de los psicólogos que te cobran como si te la mamaran por sesiones menos productivas, constructivas y excitantes que las confesiones católicas.



:::Tripacio el Proxetteta:::

"Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando el carrito vacio con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos.
Esos viejos muertos de hambre que trabajaron toda una vida y no se roban ni una uva.
Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve porque va pensando en el futuro, porque este es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destino, pero si las moscas usaron corbata, si las balas cantaran blues, si el cielo sacudiera su viejo culo azul y las ventanas catódicas de los edificios explotaran, igual, igual habría un anciano babeando fantasias sobre las piernas de una muchacha e igual habría todos esos tipos con cara de clavo sonriendo por las calles del mundo".

Enrique Symms

Rebalsando...

Tengo ganas de escribir con bronca, mucha bronca. Porque la tengo, me sobra, rebalso de ella. Me es insoportable. Ya van treinta minutos pasados de las diez de la mañana y no quiero dormir… ¡¡¡No quiero!!!. Se fue y no está. Soledad irreversible mientras dura. Amor que duele en el centro de este horno que es mi vida. Que nunca dejó de serlo. Que se quema todo el tiempo como el papel que envuelve lo que fumo. Soy un terrícola extraterrestre disfrazado de humano… no soy yo; nunca lo fui. Reinvento mi mirada en cada espejo; en cada cielo de media tarde, en cada velo rasgado. Después de todo no es real. No soy real… me fundo... me escapo… me voy… allá voy, junto con la mentira que es el tiempo… aunque reniegue; somos iguales, siempre de una u otra forma nos estamos llendo.

Toser, toser... ojalá llegue. ¡¡Mentira!!. Cuando esperas que la calma se interrumpa ni la música tiene tal coraje. ¿Dónde quedó ese rudo? ¿Dónde quedó ese yo?
Manteca, manteca, manteca… Borderline… al borde de cada borde, todo el tiempo… miro el abismo. Un guiño de nariz a la nada. No me da miedo. Placer. Brote. Locura. Loco. Eso es lo que soy, ¿no?. ¡NO! No estoy loco; sólo soy imperfecto en mis peores aristas. Maleza. Me cubre.

::::TRIPACITO EL PROXETETITA::: (Con la TITA erecta)

MALDITO MONO CULPABLE!

La culpa la tuvo ese torpe mono que por curioso y acaparador tomó dos leños y los frotó hasta hacer fuego. Ese mismo que luego hizo lanzas afilando palos para cazar y pasar de ser un mono herbívoro a un vil animal omnívoro codicioso y pendenciero.

Quien decidió ponerse los cueros de otras especies encima por querer más calor que el que sus pelos, el sol y la sabia naturaleza le daban.

Los cueros se convirtieron en ropas y con su roce prescindió de sus pelos. El fuego en electricidad y abasteció ciudades que él mismo creó. Al verlas mucho más “top” que las cuevas que antes habitaba. Ciudades; con árboles de luces verdes, amarillas y rojas, intermitentes, en cada esquina, que controlan el tráfico de unos bichos de metal a los que parió por no aceptar la velocidad de sus piernas; que le era natural.


Un día, mucho antes de esto, olió una rosa y le gustó más que su propio aroma. Es así como se dedicó a extraer las esencias del mundo para tapar su fragancia. Que hoy no es fragancia sino un asqueroso hedor, en estos tiempos en los que ya el mono humano no sabe cuál es su propio olor. ¿Acaso no es triste que nos de asco lo que nos tendría que excitar y reconocer como especie...?

Todos los animales se conocen por sus olores. Copulan por el olor del celo, que dicho más burdamente, es el olor a concha y el olor a pija. Y si hoy a mí o a cualquiera nos ponen una concha salpicada con flujo, sin maquillajes, ni disfraces, ni paso de "depileidys", ni ceras, ni toallitas diarias en nuestras narices; se nos revuelve el estómago y vomitamos hasta el hartazgo. Lejos de lanzar comida y flemas en cada arcada expulsamos ese instinto animal que nos extirparon y nunca tendríamos que haber perdido.

No por nada hay atacados de pánico, esquizofrénicos, bipolares, depresivos, trastornados, asesinos, psicópatas, ladrones, inadaptados, marginales, desquiciados, internos encerrados, escritores, adictos, artistas, vagabundos, bohemios… y tantos otros monos que están mucho más cerca de la verdad que de esta gran matriz de cemento en la que nos obligan a sobrevivir sin nuestros sexos, nuestros pelos, nuestros olores y creándonos falsas ambiciones que no existen más que en las tristes cabezas de (nosotros) los animales pensantes… ¡¡AL CARAJO CON ESE MALDITO MONO CULPABLE QUE TOMO ESOS DOS LEÑOS Y LOS FROTO HASTA DAR LUMBRE!!...





:::TRIPACIO EL PROXETETA:::

Felices los normales... Pero mas felices seamos nosotros!

"Prefiero el infierno del caos al infierno del orden"
Wislawa Szymborska

Felices los normales, eso seres extraños.

Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente.

Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida.

Los que no han sido calcinados por un amor devorante.

Los que vivieron los diecisierte rostros de la sonrisa y poco más.

Los llenos de zapatos, los arcangeles con sombreros, los satisfechos,

los gordos, los lindos, los Rintintin y sus secuases.

Los que "Como no, por aqui"

Los que ganan, los que son queridos hasta la émpeñadura.

Los flautistas acompañados por ratones.

Los vendedores y sus compradores.

Los caballeros ligeramente sobrehumanos.

Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relampagos.

Los delicados, los sensatos, los finos, los amables.

Los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiercol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños.

Las ilusiones, las sinfonias, las palabras que nos desbaratan y nos construyen.

Los mas locos que sus madres y mas borrachos que sus padres,

y mas delincuentes que sus hijos, y mas devorados por amores calcinantes.

Que les dejen un sitio en el infierno... Y Basta!

De Roberto Fernandez Retamar.-

::::Amén::::

"El más cuerdo es el más delirante"

TRIPACIO EL PROXETETTA

Se moría como yo, todo el tiempo...

Se estaba muriendo. Su iris en el reflejo del sol. Se moría como yo, todo el tiempo. Dejaba la baba impresa en el asfalto. Se iba con el aire, con el humo. En la música de los estereos, en la visión de la morbosa muchedumbre que miraba sus tripas espantada.

Debería haber escuchado a su madre cuando le gritaba que no compre aquella moto.
Pero las catorce horas. en la fábrica le eran tan pesadas, tanto como el colectivo que aplastó su vida.


Se estaba muriendo. Su iris en el marco de la ventana. Se moría como yo, todo el tiempo. Sesos que contrastaban en las grises baldosas. Se iba con el viento, con las nubes, con el estruendo del disparo resonando en la nada. Se alejaba en la sábana blanca que usaron para tapar su envase de carne, ya sin contenido.
No hubiese aceptado jamás esa puta seca de porro a los diecisiete años. Y nunca llegarían las manijas del haberse permitido tanto pipazos de pasta base, la necesidad de la próxima dosis, los choreos y la bala que le atravesó el ojo derecho y lo despojó de su existencia condenándolo a un eterno recuerdo equívoco.


Se estaba muriendo. Su iris bordeando el filo de la mesa de luz. Se moría como yo, todo el tiempo. Partía en el rojo de las luces. En la voz rugosa sonando en la cantora. Se rajaba al abismo con los gritos desesperados de la prostituta que intentaba sacarse de encima su cuerpo excedido de peso.
Tendría que haberle hecho caso al cardiólogo. Su corazón no daba para ni medio comprimido de viagra, mucho menos esas cuatros botellas de cristal que todavía seguían frías y empañadas en el suelo alfombrado.








:::Tripacio El Proxetetta:::

VUELVO

Vuelvo con lo puesto. Con la mueca del tedio. Traigo en mi maleta unas cartas para no abrir. Porque hay lágrimas sobre el coraje. Tengo la suerte del idiota que murió por genio. Llevo tatuados mis sueños en la piel. Amá los despojos del amor. Remé en el agua de un inodoro, en mi mierda.

Vuelvo a escupirte en la cara mis verdades. A hablar de flores que huelen a estiércol y se queman bajo soles en plazas domingueras. Regreso para no quedarme mucho; ya que demasiado no puedo... nunca pude, ni debo.

Vuelvo con los dedos húmedos de tus flujos. En las naves riéndose todo el corto tiempo. Corto mis venas cada día con un silencio fundido en mi escroto. Sirvo los vasos. Armo los papeles. Me cago de risa de vos, de la muerte y del miedo...

De nuevo Tripacio El Proxeteta a tomar mi cuerpo. A beber mis meos. A saciar mi hambre de tu imperfección perfecta.

La gerencia le grita: ¡¡¡no debes!!!. Pero cara de perro y mirada de hierro. Y adelante incesante. Contra el mundo entero.

Seguramente no te guste, más aún teniendo en cuenta que nunca te gustó. Me cago en los laureles de las tareas cumplida. Te recito el arma que te asesina. Te prevengo de los bueno para que todo no resulte tan malo.

::::TRIPACIO EL PROXETETA::::

Caminando de vos y yo

Caminando, creo era el sábado por la mañana, pase por la puerta del club.
Casi sin darme cuenta divise al forro del nuevo bufetero, sentado ahí, mirando por la misma ventana en la que mi abuelo mataba sus horas de aburrido embole tomando vino y relojeando culos de vecinas que salían a sacar la basura.

Me enervo, por demás, ver a aquel pelotudo ocupando su lugar… Sentí las ganas y el deber de decirle que ese era El Rincón de mi abuelo, que no tenia derecho alguno para aplastarse en esa silla. No tenia derecho de ocupar un lugar para el cual no era meritorio, ni lo va a ser…

Es que los recuerdo, los aromas de nuestra infancia y adolescencia, de los nuestros…Son tan dolidos y arraigados que uno se adueña de esas imágenes y no permite que nada ni nadie la empañen. La bifurquen.
Ahora, creo que es la necesidad de sentir cerca todos aquellos momentos (buenos o malos) y personas (repito: buenas o malas) que nos marcaron, que nos dejaron una huella y de que algún modo nos convirtieron en los proyectos de personas que somos hoy en día.

Ahí nomás empecé a percibir la voz del viejo gritándome para que no tome tanto, la mía pidiéndole lo mismo… Los vermut, el maní, las charlas con tipos tan golpeados, el agua fría de la bacha, el humo ensortijado en los ventiladores como las piernas de una ramera en las caderas de su cliente. Entre partiditos de mus y musas que jamás vuelven, las gastadas ensañosas y el tango clavado en los corazones de gente como yo y como ellos, que no tenían otro momento de dispersión en sus vidas de mierda que el de las tardes en “El Faro”…
Yo estaba muy mal por aquellos años. Pero esos recuerdos me sientan tan bien…

Y no puedo evitar la subjetividad…no puedo!

Los viejos que quedan siguen yendo después del trabajo y los curros, cada tarde, a jugar billares y barajas con sus soledades como si el tiempo no hubiera transcurrido. Por momentos pienso que, quizás, ni se den cuenta que mi abuelo ya no esta ahí y que el que ocupa ahora su silla es un forro que juega a ser “bufetero”.

Me jure no entrar jamás desde que mi abuelo murió y así lo hice.
Aunque me basta con pasar por la puerta para que vuelva a mi ese vendaval de nostalgia fotográfica… tan dulce y tan amargo… tan divino y tan abyecto…







(De Tripacio el Proxeteta con oportunos agregados de la Señorita Viridiana)

La Cazadora de Cocodrilos (Anecdotario de una vida pasada)

-Hoy estoy hecha una cazadora de cocodrilos, mi gauchito.
-¿A qué se debe mi chinita?
- A que muero por una raya.

Y encandilado por el resplandor de su voz, me dirigí sin más, al cajón de la mesa de luz. Saqué el frasquito de aluminio tallado que tan bien sabe esconder la magia blanca y una tarjeta llamada control.
Me bajé el pantalón junto con el bóxer en un sólo tirón de manos y me senté en la cama después de acuchillar con mi mirada esos ojos miel que ansiaban, inquietos, el consuelo de la cocaína.
Peiné una fina línea desde la mitad del mi muslo hasta la ingle en dirección a mi sexo a medio erectar. Tomé un billete de diez del bolso que con un hábil girar de dedos convertí en canuto...
Listos los preparativos para dar comienzo a la ceremonia amor -le dije- amarrándola del pelo con suave firmeza y dirigiéndole su nariz al delito. Esnifó la merca desde la mitad de mi pierna hasta mi sexo con las mismas ganas con que una nena se come una golosina. Clavándome su vista, brillando de perversa dureza.
Inmediatamente, después de que el último jalón pasó por su fosa nasal derecha, mi glande desapareció en sus labios de fuego. Su cabeza se transformo en un pistón que vaivenía en el contorno de mis venas bombeantes.
Sos una divina - le decía- mientras seguía con mi mano ese ritmo apabullador que toman los cráneos de la mujeres hábiles al tragarse una buena pija. Me fui de este mundo en su boca y se tragó toda mi ira. Ella le contestaba a mi mirada con ojos extraviados y su sonrisa, sublime, de comisura de labio húmeda.

Todavía me queman esos recuerdos. Pobre la flaca, la mató el bicho, según me dijeron. No me amaba, ni a mí ni a nadie. Y yo mucho menos. Admito, ni siquiera, entraba en mi margen de gustos. Pero escupir con tu pito en su boca después de que se meta por la nariz la alegría que vos mismo le habilitaste era tocar el cielo con la punta del glande y arañarlo con las manos.
Tenía la habilidad y la fortaleza necesaria para cuerear el más heavy metal de los cocodrilos con tan sólo un suspiro. Pero, en cambio, su corazón goloso y débil se moría atravesado, por el aguijón de cuanta raya se le cruzase...




::: Tricpacio El Proxeteta :::

¿Nos Matamos Bonita?

_ ¿Nos matamos bonita?
_ ¿¡Qué decís!?
_Que si nos matamos. Nos quitamos la vida... yo a vos; vos a mi...
_ ¿Chiflaste?
_No, es la idea mas cuerda que tengo en tanto tiempo. Y la chiflada sos vos. Por eso mismo mereces morir. Pero como mi vida sin tu miserable culo; ya nos es vida. Estaría bueno que… marchemos juntos. ¿No te parece?
_Sos un loco de mierda ¡¡hijo de puta!! ¿TE ESCUCHAS LO QUE DECIS MOGOLICO?
_Me escucho y comprendo todo el puto tiempo. No es tan descabellado. No das más y yo no quiero más... ¿para qué seguir?; somos dependientes de nuestras mierdas. Muerto el perro, muerta la rabia... y vos perra mereces morir… y mi rabia no merece llorarte ¿no?
_Me das miedo... ¿Es una broma? ¿Enserio me decís? termínala acá... Me pones mal...No...No...
_¡¡No la poronga!! Es bien de verdad... es real. Entendelo loca. Me matas y te mato... y es el fin. Definitivamente no hay mejor manera de acabar una relación que con un divorcio eterno. Cortar la maleza de cuajo. No me obligues a tomar una determinación más drástica...
_¡¡ME VOY, NO PODES SER TAN ENFERMO!!
_No te vas un carajo... te quedas, vos y tu concha bífida sentaditas y quietas. Amor, no jodas que puede ser peor…
_Me vas a hacer llorar, no comprendo como podes... ¿DE DONDE SACASTE ESA ARMA HIJO DE PUTA?
_Jajaja... ¿no comprendés? ¿No?...Te pasaré a explicar entonces: Me cagaste la existencia durante tanto tiempo hasta convertirme en el despojo de lo que fui; esto que ves. Un inanimado, descorazonado, sin las mínimas ganas de nada... este tipo que ahora te verduguea... este pescado del mar de lo fracasos... es un monstruo que vos misma pariste, un emergente tullo... bancate el parche gila… y ¡¡no llores mierda!!... y ¡¡mirame a los ojos cuando te hablo sino querés que te los arranque de un corchazo puta!!!
_Pero… para, no me hagas esto... no seas así por favor, pensá un poco, hablemos... me estás haciendo mal...... no sos vos... Date cuenta, por…¡¡¡por favor!!!
_Me enseñaste que el amor es el más doloroso de los sentimientos. Pero nunca diste el ejemplo, vos jamás lo sufriste, jamás me amaste... ahora te vas a encontrar con tu real-love... no te preocupes que después de la muerte no hay nada.. Tu reducido mundo se acaba hoy puta arrastrada... pero antes despedirte de tu hombre ¡¡¡chupala puta!!! ¡¡¡Metete todo en la boca, zorrita!!!
_Celular de mierda, justo ahora suena... pará que…
_La puta madre!!! Estaba al palo... estos juegos me encantan bombón, jajajaja...
_Era mi vieja. Por cierto estabas muy real hoy...digo, jamás actuaste tan bien... me sentí al borde de la violación como nunca... me gustás tanto ¿sabés?..
_A vos también te salió bien, hasta lloraste desesperadamente... sabés que me exita tanto esa secuencia... que seas mi esclavita.
_En un momento me metiste miedito... no sabía que las réplicas que tu amigo conseguía era tan reales, parece un chumbo de verdad...jajajaja...¡¡¡El sueño de la nena mala!!!.. Pásamelo… lo quiero ver..
_toma puta!!

PUUUMMMMMMM!!!!

(Y el estruendo silencio la habitación. Un relámpago. Un solo suspiro. El se sacó un pedazo de seso de entre las cejas y miró fijo los mosaicos. El charco de sangre enmarañaba su pelo y se contorneaba femeninamente. Se cortó el aire, la luz, en su mundo; donde ella pasó a ser el más pisado de los pasados. Allí donde, por primera y última vez, miro fijo al amor real y perpetuo desde la alfombra y el caño humeante…)

::::Tripacio El Proxeteta::::

AVISO A LA COMUNIDAD:

WARNING:

Los comentarios pelotudos de gentes pelotudas plasmados por tales en este humilde blog. Nos son mas inoportunos que quedarse sin forros antes de ponérsela a una de esas “putitas rescatadas” que no entregan sin los cuidados del látex de por medio .

(Absténgase de tales y será siempre bienvenido)

Betistos en las nalgas...

TRIPACIO EL PROXETETA

Para Armando. Ojala, aunque no creo, lo leas HDP!.

Me parece verte bajar de aquel remis con el bastón en mano y todas las dificultades que caminar la vida te implica. Entrando al loquero con chocolates, viagras y un cartón de cigarros. Para convencerme de que mi canción debía continuar. Que la vida me tenía algo mejor. Tan bien supiste hacerlo.
Yo seguí. Mi existencia continuo lo mejor posible después de los palazos. Pero vos ¿vos que onda?,¿ Donde escondiste tus consejos?.
Ahora, bollas de bondi en bondi, mas perdido que antes. Que en los mates en los pasillos del evita, que en los sueños tan irrealizables, que en los calentadores que se fundían después de mil millones de termos diarreicos, mas loco que cuando las pastas, que cuando los refuerzos a la noche, que mis borrachas piñas a los muebles. Le ganaste en filo a tantos pinchazos de hijas de Menguele… te veo peor y me quita el sueño cada vez que duermo.
Ya no puedo ayudarte y quisiera, cuanto quisiera. Pero no. Te defraudo seguramente.
Hay que preservarse para no recaer ¿no es cierto?. Preservarse depende de la hija de putes de quien se preserva y siempre fui un muy buen hijo de puta. Es como me siento. Pero sabrás entender. Aunque desconfió de tu entendimiento. ¿No entendes que te estas muriendo? ¿Qué la gente se cansa? ¿Qué no sos el único rengo? ¿Qué los muertos no sangran? ¿Qué la cama tiene brazos? ¿Qué el amor se acaba? ¿Qué tu dureza no existe? ¡¡SOS UN BLANDITO!! ¡¡DEPERTA!!¡¡ MIERDA!! ¡¡ DESPERTA!!...
Te deje sentado en el pórtico y me las tome con ganas de matarte. Te hubiese matado. Hasta me vi arrebatándote el bastón y partiéndotelo en la cabeza. No era para vos aquel sentimiento sino para una parte mía que compartimos, la que tan bien conocemos, eso que nos junto en este empinado camino…pero eso mismo que hoy me hace tan mal que te dejo en banda, te dejo solo. SI, SOLO!!. Y precisamente es la soledad lo que no te bancas. Porque sos un ¡¡BLANDITO!!; somos ambos tan BLANDITOS.
Me quedo con el consuelo de haber hecho; no lo que pude (hasta que no muere uno siempre puede) sino lo que sentí hacer. Y el no ser cómplice de tu premeditado suicidio. Te acompaño hasta la puerta del sementerio. Te dejo sentado en los escalones, como la última vez. Pero entra solo loco.
Seguramente la muerte sea el mejor de los alivios, jamás te lo discutiría. Pero la muerte también es la peor de las nadas y la mayor de las depresiones y sabes muy bien que te queda trecho por seguir. Se puede seguir sin una gamba. Abórdate que la vida siempre nos tiene algo mejor (eso mismo de decías). Ojala te rescates, estés donde estés, ahogándote en tu mierda en el colchón que sea o cagandole la cabeza a piñas o gritos a quien carajo este de turno; hagas ese clik que te despierta de la pesadilla. Creeme no es tan difícil.
Y si en realidad es, partir, tu remedio. Tengo para decirte un enérgico: MORITE SOLO Y CON TUS RAZONES. Aunque me duela, nos duela tanto a tantos. Es tu decisión. El poder que tenemos sobre nuestras vidas es el derecho natural de todo ser vivo. Igual no creo que así lo quieras. Sino te hubiese dado la nafta hace rato… destruiste tantas cosas, no sigas, no te cargues mas nada ni mas nadie… se te extraña loco, rescátate…

Tomar un vaso y brindar. Soledad.

Tomar un vaso y brindar. Delirio.

Y otro vaso, y dolor, otro vidrio.

Es tan injusta la justicia

y tan puto el que habilita;

es tan mezquina la mañana

después de noches que algo consuelan.

Un timbre, un pete y te vas.

Besitos, pete y te rajas.

Al igual que las humedas paredes

y el látex imprescindible,

y la tasa sopera humeante,

y triangulo tanguita.

¡¡¡Todo es rajable querida!!!!!

¡¡¡Todo es fumable amorcito!!!

Humea y sangra el resto,

Humea y muere el lecho,

y la cabeza y el maxilar

¡¡y otro mambo!! ¡¡denme mas!!

Dos iguales... mil culpables

De que?? ¡¡Yo no fuy!!!

(Todo dicen lo mismo)

(Siempre dicen lo mismo)

(Nadie se hace cargo de nada).

Igual te vas y terminas,

Solo queda el olor oliendo a fin.

A fin que huele y duele.

Como las rajas se rajan en la pared;

en la pared húmeda.

¡¡¡Cuando todo es rajable amorcito!!!

¡¡¡Cuando todo es fumable querida!!!

El amor dura un polvo

Serruchar… serruchar!! ¿Acabas?;

Te gusta bebe? ¿Queres más?

Toma perrita!!! Toma mas!!

Tómalo todo mi diosa!

¿Queres amor?? ¡¡¡tomaaa!!!!! ¡¡¡tomaaa!!!!...

Esto es rea love ¿no?...

¿Viste como te mojas?

¿Deditos?, juguetitos?, que precisas?

¿Te salivo?, te lubrico?, por atras?

¿¡¡¿queres amor?!!? ,tomaaa!!, tomaaa!!

...tómalo todo.. Es amor.. Es real…

Lo que hay...¡¡¡denme mas!!!..

Metamensajes con connotaciones gays en canciones populares

El periodista Elmo Lesto. Empedernido practicante de rituales paganos. Incorporo la entidad libertina e impura de Tripacio Proxeneta (espíritu que mora en este mismo blog que usted esta leyendo mientras se cuela ese dedito) luego de una sobredosis de Ibuevanol.
Encontrándose en tal transe nos pidió una birome bic y un rollo de papel de cocina, triple hoja, marca Campanita, 60 paños. Cosa que conseguimos y le alcanzamos con la urgencia y las precauciones que tales casos merecen.
Mientras lo mirábamos con temerosa desconfianza y sin coraje para interrumpir aquel peligroso estado en el que se encontraba, desplegose el rollo mágicamente por si solo y el kia comenzó a escribir compulsivamente sobre el mismo con inercia sobrehumana una nota sin sentido de la cual a continuación compartiremos una pequeño fragmento con ustedes (pelotudos que siguen leyendo con el dedito enterrado) nosotros (gentes importunas en todo momento).

Asi hablo Tripacio El Proxetetta:

Metamensajes con connotaciones gays en canciones populares:

Autor: Carlos Solari (el indio)
Tema: Preso en mi ciudad
Fragmento/os maracas:

“Una vez le hice el amor a una
drácula con tacones”

¿Por qué una drácula y no una vampiresa? “Drácula con tacones” hace pensar que le hizo el amor a un trava chupa sangre y para colmo de males bien feo, de esos que tiran la goma por un módico precio de 5 P’ en paupérrimos baños públicos. El indio (con el mayor de los respetos que su calidad artística merece) ¿se coje travas?. Si así fuere denlo por caído a semejante ídolo en la oscuridad de un volquete lleno de pijas suculentas para lactantes.

”Practicamos tiro al pichón”

Suponiendo que el termino “pichón” metaforice un lechoso pene redondito y repleto de ricota. El susodicho, firma, estar practicando el “tiro” tanto quien escribe como la otra parte. Por lo que en este caso el autor se hace cargo de que le cabe “tirar” y que le “tiren” el “pichón”. NOTICIAS DE AYER EXTRA!! EXTRA!!: EL INDIO DA Y RECIBE!. Tiene quiosco y almacén. Peor aun hace el 69 con nene nenas de grandes y erectos clítoris. Que generoso y nefasto es el mundo (se ha vuelto gay)..

“Fue un esclavo sensible y chillón
y fácil para el gatillo
atrapó un beso bien hechor
con ojos al rojo vivo.
Ahora ya no llora
(casi ya no llora...)”

Lo de “esclavo” denota la sumisión y pasividad de dicha “drácula”. “Beso bien hechor” supone un beso bien dado ¿le habrá besado la cabeza de la verga? Que indio porcino!. “Con ojos al rojo vivo”: dedicado a putos fumones. Y seguramente el que ya no llora es el anteriormente nombrado transexual que se habría quejado en un principio del inaguantable tamaño del “payaso asesino” de Solari; pero con el trascurso del acto, entre la excitación, los restos de lubricante cacona y el agüita anal… se le termino por acostumbrar el agujero, dilatándose al punto de lograr que la victima deje de quejarse (llorar). Nuestro admirable amigo termina la canción rematando con un oportuno: “casi” denotando que a pesar del no-llanto alguna que otra envestida anal todavía le dolía. PUTO Y DOTADO RESULTO SER!.



Autor: Rodolfo (Fito) Paez
Tema: Desierto
Fragmento/os maracas:

“mi circulo abierto, mi tacto de oro
tu espalda es un arpa, tus piernas un coro
que tiene en mente hacérmelo todo”


“CIR- CULO abierto”: SE SIENTE EL VERTIGO RODOLFITO!!!. Tu espalda, tus piernas… ¿porque no Tu verga? o la del muchacho que le revienta su culo abierto a este otro ídolo que se nos cae barranca abajo por la empinada pendiente de la putez extrema.

Autor: Andres Calamaro
Tema: Me Arde
Fragmente/os maracas:

“Me arde, me arde, es tarde para curarme”

Para nuestra sorpresa, esta mas que claro, que lo que tanto le arde es el culo. Arrepentido de balines lanzados que no vuelven atrás; nos dice que es tarde para una cura. Si para que allá cura tiene que haber enfermedad y enfermedad iguala a insana, e insana anal denota: culo insano. La ecuación (por asi decirlo) nos resulta en un enérgico y a los gritos: CALAMARO CULO ROTO!!!.

”Me arde, me quema, dejé la sangre en la arena”

Pa’ que duela te la meto con arena!!! Decía el poeta. ¿el muchacho se hacia garchar en la playa?.Mierda. Y eso que no le gustaba “el fantasma yabran” ni “cagar en el mar”… ¿O se lo culearían en una obra en construcción un alud de chotos peruanos con olor a fritanga?. Aunque no importa en que circunstancias se encontrase, lo jodido acá es que admite estar sangrando. Mírenlo al goloso pillin. Si habrá dejado espectros de coágulos con caca en la arena después de perder la retención producto de pijasos como sables samurai… Que hdp!!

”me arde, me esta quemando! estoy disimulando;” (Disimula que no se da cuenta nadie)

Le arde el cardume de salmones que nadan en picada contra la corriente de los rápidos que asechan su ajustado ano. Andresita Clamardo: “La diosa del sexo anal”.



” me quema, (me quema), saber, que no vas a volver”

Aquí el muchacho se resigana a la idea de lo que se va no vuelve. Haciendo referencia a su virginidad seguramente perdida en algún médano de la costa tlantica. Y la energia térmica producto de la fuerza de roce que los dientes del serrucho de carne ejercían en su conducto.

”en serio, me arde, me duele todo el CUERO” (con el cuero del ocote roto)


”Me arde, (me quema), deje la carne en la arena”

En el anterior pasaje ponedemos toparnos con dos análisis diferentes. Tomando como parámetro que quien habla esta siendo penetrado por atrás sobre la arena. Es de seguro que estaba en cuatro (o similar); mas aun teniendo en cuenta que habría de ser virgen por esos lados hasta mementos antes de dicho hecho. Esto me hace llegar a la conclusión de que la referida carne o era la de sus rodillas que dado el peso de quien lo poseía a Calamardo mas la fuerza de fricción terminaba por desprendérsele en la arena o provenía de los muslos o de la verga muerta que a con el vaivén característico de dicha posición debería de rozarle en el suelo lastimado con los cortantes granos.




Elmo Lesto se desparto del pecaminoso trance quejándose mientras se manoteaba el ganso sin saber lo sucedido. Enseguida leímos tal locura que nos dejo 39 minutos mas duros que pan del lunes. Como sabemos que la pelotudes ya de por si aburre, no queremos que sea extrema porque elevaríamos al cuadrado el embole. Así que nos dignamos en dejarle apenas las primeras 2 hojas del rollo Campanita en el que el Proxeteta plasmo a través de don Elmo Lesto su impura manera de ver algunas relidades.



Warning:

Aclaramos que este blog esta favor de la libre expresión, la diversidad sexual, con los putos y las putas y los y las culos rotos de las manos, unisonos, luchando por un mundo mejor. Somos parte de esas gentes. Nada tuvimos que ver con la lengua bifida del espíritu: Tripacio Proxetetta. Por lo que no era nuestra intención herir la sensibilidad de nadie.
Admiramos al Indio Solari, a Fito paez y al Sr. Andres Calamaro y el maravilloso arte que solo ellos fueron capaces de hacer con tal magnitud. Una saludo afectuoso dirigido a ellos y quienes lo merezcan: "nada personal, naturaleza humana" (Fito Paez, La casa desaparecida, Abre)

Muchísimas gracias, La gerencia.





:::Tripacio el Proxetetta:::

Otra vez el maratón corrió en tus venas
Nuevamente caíste de tan alto
Otra vez, ¿Qué mierda?; ¿Qué carajo?.
Pinchaste el cable de conexión mutua.
Junto a mi corazón aputazado.
Como duele la porquería de ayer noche ¿no?
Aturde el pico que estrellas contra la piedra.
¿Duele amor?, ¿duele el pico?... ¿Cómo el reproche…?
Vida ajada yo te entiendo, te comprendo.
Pero no comparto actitudes de momento.
No se dibuja el pasado. Te lo habías aprendido,
pero no, jeringa por lápiz y al infinito.
Subir tan bajo, chapotear en la orilla
y volverse con el cartel de los despojos.
Banca los moretones!, los platos rotos!
Ojos de cuchara que no ven, extremidad averiada.
Que bajón! Mil carajos!. Acá estoy, aun estoy.
El sabor de la fruta decepciona.
También lo tenia aprendido, pero no,
sigo estando. Apreta la mano, no seas puta.
Otro té en el refugio y a la luna...






(Tripacio el Proxetetta)

Lo acabo de encontrar en algún recoveco de la PC, me fue oportuno…

Hoy vivo las realidades como un martirio. A veces nos sentimos defraudando al amor. Por algo que creemos es más amor o coincide más con tal sentimiento que aquello a lo que en realidad amamos. Sabemos que es solo un mal, pero muy bien logrado, flash mental y nos quedamos congelados en esa postura facilita sin reacción como zombis con almas de estatuas.
Pero cuando uno si acciona, rechinan engranajes y se juega por esa visión, quizás se coma un chasco muy grande y quede despojado tanto de los febriles espejismos como del amor verdadero y real, ese el cual nos conforma de su existencia con el solo estar.
Y, en cambio, si lo sentimos tal como un flash. Como un superfluo sueño utópico y jugamos las fichas al premio seguro. Lo más probable que nos quedemos con las ganas, la leche, de de que nos posibilite revancha aquel buen mambo que dejamos escapar; eso que no sabíamos que carajo era ni de donde llegaba ni cuan oportuno se pretendía pero se parecía tanto a la energía afectiva del sentimiento mas grande y dolidos de todos, de ese sentimiento tan mal llevado del amor.
¿Ser o no ser, uno mismo o aquel tan cobarde que deja las balas de vida en el cartucho?...
Esas balas de manufactura angelical que carga el diablo en tu tambor, en el tambor del revolver que ponemos en nuestras sienes cuando jugamos a la ruleta rusa de lo concreto del delirio, de lo inseguro de la seguridad, de lo buenamente y sin demasiadas razones ficticio de la realidad...

TRIPACIO EL PROXETETTA

A Michael Jackson Rey Pedofilo

En caso de que usted desee practicar luto en honor a la muerte del señor Michael Jackson, hágalo, pero absténgase de prender ninguna vela, cualquiera sea la circunstancia. Si así fuere el espíritu “EMPENADO” del Rey del “POP” (Pedofilo, Ortodilatado y Perverso) se presentara desde el mas allá en su morada, igualito de fantasmal que cuando estaba entre los vivos y se hará soplar la vela por uno de sus hijos o cualquier menor que estuviera en el lugar en dicho momento. Trayéndole al niño problemas psíquicos, arruinándole sus expectativas de futuro y todo el esfuerzo que usted y los suyos hacen para que ningún HIJO DE PUTA MAL PARIDO le arrebate las ganas de vivir a la fuerza y desde esa corta edad en la que no existe defensa alguna contra los adultos, crease que mucho menos contra un espíritu impuro como el de Michael Jakson.

Igualmente los recaudos a tomar, en especial después de la medianoche, para que nada de esto ocurriese, son:

_Elimine cualquier lácteo o derivado de su hogar, sobre todo los productos consumidos por menores de edad (Serenito, Danonino, Sindor, etc.) Ya que se le hace agua el ano a Michael y se le aparecerá vestidito de rojo y con “chipote chillón” en mano cual chapulín colorado para jugar al diptongo con sus pibes.

_No escuchar música del repertorio de dicho difunto. Mucho menos al revés. Y ni se le ocurra la famosa placa: Thriller. Contiene mensajes satánico-resistas-pedofilos y atrae a su alma a delinquir a quienes le dan oídos.

_ Disponer con la compañía de personas de sexo femenino (con concha) y/o gente de edad avanzada (viejos maduros) (si son viejas conchas, de esas que ni siquiera lubrican, mejor). Si tiene amigos de raza oscura como o mas oscura que usted también invítelos que la unión hace la fuerza y Tales individuos le dan asquito y les huye como gay al flujo vaginal.


_Deshagase, en caso de tener, cualquier imagen o escrito que nombre o muestre al asqueroso del Padre Grassi.

_Prescindir de música infantil (bartney, la ola verde, el osito comilona, el brujito de gulubu, etc.). Advertencia: La que mas le cabe al toca nenes del kia ya nombrado es la canción que dice: yooo teeeengo un tallarín que se mueve por aquí, que se mueve por allá, todo pegoteado…!!!... en fin, cuando llega la parte de:_ Y te los comes tuuu!!… se pone como puto con dos colas, y es ahy cuando ya el pervertido espectro no reconoces ni raza ni edad.

_Armar un amuleto con ligas de ropa intima de mujer, medias de red, y toallitas higiénicas sucias entrelazadas a tampones sangrantes y colgarlo sobre la principal abertura de la casa (sea puerta, ventana, ventanal o su esfínter).

_Evitar los colores violetas con los que se siente identificados y tratar de usar vestimentas negras; color que repele su agusanado culo abominable.

_Y la ultima y mas importante. No repetir en el espejo del baño a las 24:00 hs. o'clock la siguiente frase en la misma cronología expuesta a continuación:


1_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

2_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

3_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

Porque es lo que más puede inquietar y enfurecer a esta entidad fantasmal. El tratarlo de negro. Se le aparecerá cual Candyman y aparte de voltearse y hacerse voltear por sus chicos, se llevara a toda su familia al infierno de Hamelin y soplaran, todos, la flauta mágica eternamente al compas de un: ahu, ahu, ahuuuu!!! al mismo tiempo que se tocan los sexos. Dando vueltas, pasitos para atrás y patinando por el piso acabado, sobre semen de un negro que se creyó blanco, que se cago en su propia raza. Tanto y de tal manera se cago que se convirtió en un monstruo, tanto que opero las narizes de sus hijos despues de dados a luz porque no se bancaba que fueran chatas (gen domínate y que le pertenecía). Un negro de mierda. Que cayo en bancarrota por arreglar juicios que lo inculpaban y aprobaban abusos a menores de su parte. Un tipo discriminador. Alguien que solo supo bailar y llenarse los bolsos a costas de un producto que se dejo imponer y se dejaron imponer. Que ni siquiera fue grande como músico; si bien hay que reconocerle lo que significo para su genero, como bien se sabe no existen tipos virtuosos, ni músicos de primer nivel en el Pop sino artistas del comercio. Que se la daba de ecologista fatal con un barbijo mientras se la paso gravando vídeos desde los comienzos de sus carrera y pretendió hacer una gira (por suerte la palmo antes) con animales exóticos, ¿Quién puede ser tan ridículo de quejarse y ponerse un barbijo acusando al aire contaminado con la nariz blanca de cocaína?. que nunca dio nada mas que vergüenza, que no se merece los respetos de nadie, menos los míos, ni siquiera ya muerto…etc.…etc.….etc.…
Fue el mas careta, tan careta, que hizo de su cara una careta… careta que se lo comió y lo dejo sin existencia, gracias a dios (aunque ateo)…

Quería reírme de esto. Con ese humor que no sabemos si es riza, llanto o se asemeja más al placer de estar cagando. Pero no pude evitar no hablar enserio. Me jode terriblemente (creo no ser el unico) la hipocresía de ciertas gentes hacia Michael Jackson y sobre todo la hipocresia de el propio Michael Jackson para con el mismo… porque se puede tener motivos para bardear, hasta se puede justificar lo injustificable, siempre y cuando quien bardea se haga cargo. Pero este culeado fue un cínico, perverso, que quería ser lo que era, se puso el cartel de victima solo para no ir en cana y no fue un pobre tipo sin posibilidades, todo lo contrario, estuvo muy lejos de cualquier justificacion…

Mis mayores deseos para usted señor Michael Jackson ya muerto, deseos de que no descanse y si descansa que no sea en paz…









:::TRIPACIO EL PROXETETA:::

Mi amigo asesino fue encontrado asesinado en la rivera con 6 balazos policiales. Plomos policiales, de lo cuales la policía jamás se hizo cargo. Montaron con sus restos la escena de un cadáver, con agujeros (o casualidad!!) de 9mm , sin zapatillas, sin dinero, sin documentos y valga la redundancia sin vida.
Y aunque mi amigo asesino asesinado, tenia menos de amigo mió de lo mucho que si tenia de asesino… su muerte me fue tan mía, como una faca helada y filosa atravesándome el corazón, como una reprimido llanto doliendo y aguantando en mi pecho ya que el no era digno de derramar lágrimas… quisiera quitarle una bala para para clavarla en mi cien y así compartir su dolor, una no me vendría mal!!, solo le correspondían 5!!, denle solo cinco, hijos de putas!!…pero ya es demasiado tarde…todo es inútil.. Ya no esta, y las balas nunca vuelven atrás…
Su existencia se consumió como la pasta base que quemaba a diario en su pipa, chisporroteando como la birulana en el final del pipaso.
Se merecía la muerte y no se si sufrió o no… pero hablando de merecimientos, le era meritorio, antes de partir a la nada, padecer todo el daño que causo; total agonía y dolor porque mi amigo asesinado era terrible hijo de puta, era un canalla.
Lo que jamás se mereció fue la madre que le toco, aquella que lo mando a robar a los 5 años, esa misma que abuso de el sin importar y desde tan pequeño se empeño en resentirlo contra el mundo, que lo abandono, esa mala madre que no eligió. Mucho menos el forro mal parido del padre que jamás estuvo, que se digno a aparecer cuando ya era demasiado tarde, cuando ya el no lo necesitaba pues mi amigo ya había asesinado y cualquier condena le quedaba chica, tanto dolor, tanta soledad, tanta mierda, eso si no lo merecía. Doy fe no lo merecía…
Buscando en las noticias me encontré con su última y tan poco animada foto. Yacía allí en entre la mugrienta contaminación característica de las costas del riachuelo y media cabeza angorrada de policía a la derecha del cuadro. Allí que aunque estaba tendido de espaldas se le reconocía, con una remera roja a lo cabeza (era un negro muy cabeza), inerte, 19 años de vida echados a perder en una bocanada de nada, un jean azul oscuro como su culo que cago fuego, en medias rosadas de verde pasto y con una pulsera de esas de madera y con imágenes de santos, santos que se le debían estar cagando de risa desde algún lugar del cielo, de ese cielo aquel en el cual yo no creo, ni el, mi amigo asesino asesinado creía...




Tripacio El Proxetetta