VEMOERRITERrrrr!!!

Se extrañan las depresiones.

No hay mayor estado sentimental que el que habita en ellas. Y se ve que después de tanto bajar uno no sube pero queda estático.

Ya no siento.

No hay amor; solo piel, roces sexuales desintegrándose en el semen sobre las sabanas. No hay ilusión, no hay calor que acobije al frió pensamiento, escabullida la espera y la esperanza en algún recoveco; ya no soy aquel.

Muchas veces observando a esos viejos solterones y duros con aspecto de que jamás amaron me preguntaba con envidia cual era el producto de tanta insensibilidad. Hoy me siento en el medio del camino que antes supieron atravesar ellos y tengo la mitad de la respuesta tallada en mis huesos. Y no es envidia, solo reniego.

Reniego de no estar deprimido teniendo los mismos motivos de mierda que antes me deprimían. Ya no saben a despertar eléctrico los pinchazos que interrumpen el sueño ahora son de frió hiel.

Quisiera ver en tus ojos el brillo aquel que antes me quitaba de mis responsabilidades. Quisiera corromper a mis amigos con el protagonismo de la conversación bolada pero ahora hablo del clima. Y es una mierda... no tener motivos para el suicidio es peor que no tener cojones para conllevarlo.

:::Tripacio El ProXeteTta:::

TOCK! TOCK!

Cuando el furioso TOCK! TOCK! llama a la puerta equívoca en los suburbios de mi cerebro; el mundo me hace un Clik sórdido, incontrolable, que arrasa con toda la realidad.

Paredes y puertas se funden con mis nudillos y me vibran en el túnel carpiano de las manos cual cascabeles amarrados a la guadaña de la parca en el momento de darle corte al final. La piesa es un campo de batalla Otomano. El amor una bala que me suicida una y otra vez de la boca a la sien, yendo y viniendo al ritmo del coito de los que no se quieren.

Y vos… y vos… Bailando borracha quien sabe donde...

Todavía no rompí nada, ni derretí los botones del teléfono con embestidas de dedos, ni compre elixires clandestinos, ni se inflaron mis amígdalas como globos. Tampoco recurrí al blister de emergencia que duerme con el ojo abierto de los “Por si Acasos” en la mesa de luz.

Es cuestión de inspirar; retener 7 segundos el aire en el pecho para luego espirar durante siete segundos mas. Realizar el ejercicio relajado correctamente durante 5 minutos y toda la ira de las encías se abría disipado.

¡¡¡PERO AL CARAJO CON LA TERAPIA COGNTIVA CONDUCTUAL Y ME CAGO EN LA PUTA!!!....

Como lo extraño al Tano diciéndome:_ ¡No hay nada mejor que tomarse un té frió! ¡Tirate un cable a tierraaaa!_ bajándome de las alturas mejor que cualquiera de los psicólogos que te cobran como si te la mamaran por sesiones menos productivas, constructivas y excitantes que las confesiones católicas.



:::Tripacio el Proxetteta:::

"Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando el carrito vacio con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos.
Esos viejos muertos de hambre que trabajaron toda una vida y no se roban ni una uva.
Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve porque va pensando en el futuro, porque este es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destino, pero si las moscas usaron corbata, si las balas cantaran blues, si el cielo sacudiera su viejo culo azul y las ventanas catódicas de los edificios explotaran, igual, igual habría un anciano babeando fantasias sobre las piernas de una muchacha e igual habría todos esos tipos con cara de clavo sonriendo por las calles del mundo".

Enrique Symms

Rebalsando...

Tengo ganas de escribir con bronca, mucha bronca. Porque la tengo, me sobra, rebalso de ella. Me es insoportable. Ya van treinta minutos pasados de las diez de la mañana y no quiero dormir… ¡¡¡No quiero!!!. Se fue y no está. Soledad irreversible mientras dura. Amor que duele en el centro de este horno que es mi vida. Que nunca dejó de serlo. Que se quema todo el tiempo como el papel que envuelve lo que fumo. Soy un terrícola extraterrestre disfrazado de humano… no soy yo; nunca lo fui. Reinvento mi mirada en cada espejo; en cada cielo de media tarde, en cada velo rasgado. Después de todo no es real. No soy real… me fundo... me escapo… me voy… allá voy, junto con la mentira que es el tiempo… aunque reniegue; somos iguales, siempre de una u otra forma nos estamos llendo.

Toser, toser... ojalá llegue. ¡¡Mentira!!. Cuando esperas que la calma se interrumpa ni la música tiene tal coraje. ¿Dónde quedó ese rudo? ¿Dónde quedó ese yo?
Manteca, manteca, manteca… Borderline… al borde de cada borde, todo el tiempo… miro el abismo. Un guiño de nariz a la nada. No me da miedo. Placer. Brote. Locura. Loco. Eso es lo que soy, ¿no?. ¡NO! No estoy loco; sólo soy imperfecto en mis peores aristas. Maleza. Me cubre.

::::TRIPACITO EL PROXETETITA::: (Con la TITA erecta)

MALDITO MONO CULPABLE!

La culpa la tuvo ese torpe mono que por curioso y acaparador tomó dos leños y los frotó hasta hacer fuego. Ese mismo que luego hizo lanzas afilando palos para cazar y pasar de ser un mono herbívoro a un vil animal omnívoro codicioso y pendenciero.

Quien decidió ponerse los cueros de otras especies encima por querer más calor que el que sus pelos, el sol y la sabia naturaleza le daban.

Los cueros se convirtieron en ropas y con su roce prescindió de sus pelos. El fuego en electricidad y abasteció ciudades que él mismo creó. Al verlas mucho más “top” que las cuevas que antes habitaba. Ciudades; con árboles de luces verdes, amarillas y rojas, intermitentes, en cada esquina, que controlan el tráfico de unos bichos de metal a los que parió por no aceptar la velocidad de sus piernas; que le era natural.


Un día, mucho antes de esto, olió una rosa y le gustó más que su propio aroma. Es así como se dedicó a extraer las esencias del mundo para tapar su fragancia. Que hoy no es fragancia sino un asqueroso hedor, en estos tiempos en los que ya el mono humano no sabe cuál es su propio olor. ¿Acaso no es triste que nos de asco lo que nos tendría que excitar y reconocer como especie...?

Todos los animales se conocen por sus olores. Copulan por el olor del celo, que dicho más burdamente, es el olor a concha y el olor a pija. Y si hoy a mí o a cualquiera nos ponen una concha salpicada con flujo, sin maquillajes, ni disfraces, ni paso de "depileidys", ni ceras, ni toallitas diarias en nuestras narices; se nos revuelve el estómago y vomitamos hasta el hartazgo. Lejos de lanzar comida y flemas en cada arcada expulsamos ese instinto animal que nos extirparon y nunca tendríamos que haber perdido.

No por nada hay atacados de pánico, esquizofrénicos, bipolares, depresivos, trastornados, asesinos, psicópatas, ladrones, inadaptados, marginales, desquiciados, internos encerrados, escritores, adictos, artistas, vagabundos, bohemios… y tantos otros monos que están mucho más cerca de la verdad que de esta gran matriz de cemento en la que nos obligan a sobrevivir sin nuestros sexos, nuestros pelos, nuestros olores y creándonos falsas ambiciones que no existen más que en las tristes cabezas de (nosotros) los animales pensantes… ¡¡AL CARAJO CON ESE MALDITO MONO CULPABLE QUE TOMO ESOS DOS LEÑOS Y LOS FROTO HASTA DAR LUMBRE!!...





:::TRIPACIO EL PROXETETA:::

Felices los normales... Pero mas felices seamos nosotros!

"Prefiero el infierno del caos al infierno del orden"
Wislawa Szymborska

Felices los normales, eso seres extraños.

Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente.

Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida.

Los que no han sido calcinados por un amor devorante.

Los que vivieron los diecisierte rostros de la sonrisa y poco más.

Los llenos de zapatos, los arcangeles con sombreros, los satisfechos,

los gordos, los lindos, los Rintintin y sus secuases.

Los que "Como no, por aqui"

Los que ganan, los que son queridos hasta la émpeñadura.

Los flautistas acompañados por ratones.

Los vendedores y sus compradores.

Los caballeros ligeramente sobrehumanos.

Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relampagos.

Los delicados, los sensatos, los finos, los amables.

Los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiercol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños.

Las ilusiones, las sinfonias, las palabras que nos desbaratan y nos construyen.

Los mas locos que sus madres y mas borrachos que sus padres,

y mas delincuentes que sus hijos, y mas devorados por amores calcinantes.

Que les dejen un sitio en el infierno... Y Basta!

De Roberto Fernandez Retamar.-

::::Amén::::

"El más cuerdo es el más delirante"

TRIPACIO EL PROXETETTA