"Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando el carrito vacio con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos.
Esos viejos muertos de hambre que trabajaron toda una vida y no se roban ni una uva.
Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve porque va pensando en el futuro, porque este es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destino, pero si las moscas usaron corbata, si las balas cantaran blues, si el cielo sacudiera su viejo culo azul y las ventanas catódicas de los edificios explotaran, igual, igual habría un anciano babeando fantasias sobre las piernas de una muchacha e igual habría todos esos tipos con cara de clavo sonriendo por las calles del mundo".

Enrique Symms

Rebalsando...

Tengo ganas de escribir con bronca, mucha bronca. Porque la tengo, me sobra, rebalso de ella. Me es insoportable. Ya van treinta minutos pasados de las diez de la mañana y no quiero dormir… ¡¡¡No quiero!!!. Se fue y no está. Soledad irreversible mientras dura. Amor que duele en el centro de este horno que es mi vida. Que nunca dejó de serlo. Que se quema todo el tiempo como el papel que envuelve lo que fumo. Soy un terrícola extraterrestre disfrazado de humano… no soy yo; nunca lo fui. Reinvento mi mirada en cada espejo; en cada cielo de media tarde, en cada velo rasgado. Después de todo no es real. No soy real… me fundo... me escapo… me voy… allá voy, junto con la mentira que es el tiempo… aunque reniegue; somos iguales, siempre de una u otra forma nos estamos llendo.

Toser, toser... ojalá llegue. ¡¡Mentira!!. Cuando esperas que la calma se interrumpa ni la música tiene tal coraje. ¿Dónde quedó ese rudo? ¿Dónde quedó ese yo?
Manteca, manteca, manteca… Borderline… al borde de cada borde, todo el tiempo… miro el abismo. Un guiño de nariz a la nada. No me da miedo. Placer. Brote. Locura. Loco. Eso es lo que soy, ¿no?. ¡NO! No estoy loco; sólo soy imperfecto en mis peores aristas. Maleza. Me cubre.

::::TRIPACITO EL PROXETETITA::: (Con la TITA erecta)

MALDITO MONO CULPABLE!

La culpa la tuvo ese torpe mono que por curioso y acaparador tomó dos leños y los frotó hasta hacer fuego. Ese mismo que luego hizo lanzas afilando palos para cazar y pasar de ser un mono herbívoro a un vil animal omnívoro codicioso y pendenciero.

Quien decidió ponerse los cueros de otras especies encima por querer más calor que el que sus pelos, el sol y la sabia naturaleza le daban.

Los cueros se convirtieron en ropas y con su roce prescindió de sus pelos. El fuego en electricidad y abasteció ciudades que él mismo creó. Al verlas mucho más “top” que las cuevas que antes habitaba. Ciudades; con árboles de luces verdes, amarillas y rojas, intermitentes, en cada esquina, que controlan el tráfico de unos bichos de metal a los que parió por no aceptar la velocidad de sus piernas; que le era natural.


Un día, mucho antes de esto, olió una rosa y le gustó más que su propio aroma. Es así como se dedicó a extraer las esencias del mundo para tapar su fragancia. Que hoy no es fragancia sino un asqueroso hedor, en estos tiempos en los que ya el mono humano no sabe cuál es su propio olor. ¿Acaso no es triste que nos de asco lo que nos tendría que excitar y reconocer como especie...?

Todos los animales se conocen por sus olores. Copulan por el olor del celo, que dicho más burdamente, es el olor a concha y el olor a pija. Y si hoy a mí o a cualquiera nos ponen una concha salpicada con flujo, sin maquillajes, ni disfraces, ni paso de "depileidys", ni ceras, ni toallitas diarias en nuestras narices; se nos revuelve el estómago y vomitamos hasta el hartazgo. Lejos de lanzar comida y flemas en cada arcada expulsamos ese instinto animal que nos extirparon y nunca tendríamos que haber perdido.

No por nada hay atacados de pánico, esquizofrénicos, bipolares, depresivos, trastornados, asesinos, psicópatas, ladrones, inadaptados, marginales, desquiciados, internos encerrados, escritores, adictos, artistas, vagabundos, bohemios… y tantos otros monos que están mucho más cerca de la verdad que de esta gran matriz de cemento en la que nos obligan a sobrevivir sin nuestros sexos, nuestros pelos, nuestros olores y creándonos falsas ambiciones que no existen más que en las tristes cabezas de (nosotros) los animales pensantes… ¡¡AL CARAJO CON ESE MALDITO MONO CULPABLE QUE TOMO ESOS DOS LEÑOS Y LOS FROTO HASTA DAR LUMBRE!!...





:::TRIPACIO EL PROXETETA:::