Se extrañan las depresiones.
No hay mayor estado sentimental que el que habita en ellas. Y se ve que después de tanto bajar uno no sube pero queda estático.
Ya no siento.
No hay amor; solo piel, roces sexuales desintegrándose en el semen sobre las sabanas. No hay ilusión, no hay calor que acobije al frió pensamiento, escabullida la espera y la esperanza en algún recoveco; ya no soy aquel.
Muchas veces observando a esos viejos solterones y duros con aspecto de que jamás amaron me preguntaba con envidia cual era el producto de tanta insensibilidad. Hoy me siento en el medio del camino que antes supieron atravesar ellos y tengo la mitad de la respuesta tallada en mis huesos. Y no es envidia, solo reniego.
Reniego de no estar deprimido teniendo los mismos motivos de mierda que antes me deprimían. Ya no saben a despertar eléctrico los pinchazos que interrumpen el sueño ahora son de frió hiel.
Quisiera ver en tus ojos el brillo aquel que antes me quitaba de mis responsabilidades. Quisiera corromper a mis amigos con el protagonismo de la conversación bolada pero ahora hablo del clima. Y es una mierda... no tener motivos para el suicidio es peor que no tener cojones para conllevarlo.
:::Tripacio El ProXeteTta:::
