Tomar un vaso y brindar. Soledad.

Tomar un vaso y brindar. Delirio.

Y otro vaso, y dolor, otro vidrio.

Es tan injusta la justicia

y tan puto el que habilita;

es tan mezquina la mañana

después de noches que algo consuelan.

Un timbre, un pete y te vas.

Besitos, pete y te rajas.

Al igual que las humedas paredes

y el látex imprescindible,

y la tasa sopera humeante,

y triangulo tanguita.

¡¡¡Todo es rajable querida!!!!!

¡¡¡Todo es fumable amorcito!!!

Humea y sangra el resto,

Humea y muere el lecho,

y la cabeza y el maxilar

¡¡y otro mambo!! ¡¡denme mas!!

Dos iguales... mil culpables

De que?? ¡¡Yo no fuy!!!

(Todo dicen lo mismo)

(Siempre dicen lo mismo)

(Nadie se hace cargo de nada).

Igual te vas y terminas,

Solo queda el olor oliendo a fin.

A fin que huele y duele.

Como las rajas se rajan en la pared;

en la pared húmeda.

¡¡¡Cuando todo es rajable amorcito!!!

¡¡¡Cuando todo es fumable querida!!!

El amor dura un polvo

Serruchar… serruchar!! ¿Acabas?;

Te gusta bebe? ¿Queres más?

Toma perrita!!! Toma mas!!

Tómalo todo mi diosa!

¿Queres amor?? ¡¡¡tomaaa!!!!! ¡¡¡tomaaa!!!!...

Esto es rea love ¿no?...

¿Viste como te mojas?

¿Deditos?, juguetitos?, que precisas?

¿Te salivo?, te lubrico?, por atras?

¿¡¡¿queres amor?!!? ,tomaaa!!, tomaaa!!

...tómalo todo.. Es amor.. Es real…

Lo que hay...¡¡¡denme mas!!!..

Metamensajes con connotaciones gays en canciones populares

El periodista Elmo Lesto. Empedernido practicante de rituales paganos. Incorporo la entidad libertina e impura de Tripacio Proxeneta (espíritu que mora en este mismo blog que usted esta leyendo mientras se cuela ese dedito) luego de una sobredosis de Ibuevanol.
Encontrándose en tal transe nos pidió una birome bic y un rollo de papel de cocina, triple hoja, marca Campanita, 60 paños. Cosa que conseguimos y le alcanzamos con la urgencia y las precauciones que tales casos merecen.
Mientras lo mirábamos con temerosa desconfianza y sin coraje para interrumpir aquel peligroso estado en el que se encontraba, desplegose el rollo mágicamente por si solo y el kia comenzó a escribir compulsivamente sobre el mismo con inercia sobrehumana una nota sin sentido de la cual a continuación compartiremos una pequeño fragmento con ustedes (pelotudos que siguen leyendo con el dedito enterrado) nosotros (gentes importunas en todo momento).

Asi hablo Tripacio El Proxetetta:

Metamensajes con connotaciones gays en canciones populares:

Autor: Carlos Solari (el indio)
Tema: Preso en mi ciudad
Fragmento/os maracas:

“Una vez le hice el amor a una
drácula con tacones”

¿Por qué una drácula y no una vampiresa? “Drácula con tacones” hace pensar que le hizo el amor a un trava chupa sangre y para colmo de males bien feo, de esos que tiran la goma por un módico precio de 5 P’ en paupérrimos baños públicos. El indio (con el mayor de los respetos que su calidad artística merece) ¿se coje travas?. Si así fuere denlo por caído a semejante ídolo en la oscuridad de un volquete lleno de pijas suculentas para lactantes.

”Practicamos tiro al pichón”

Suponiendo que el termino “pichón” metaforice un lechoso pene redondito y repleto de ricota. El susodicho, firma, estar practicando el “tiro” tanto quien escribe como la otra parte. Por lo que en este caso el autor se hace cargo de que le cabe “tirar” y que le “tiren” el “pichón”. NOTICIAS DE AYER EXTRA!! EXTRA!!: EL INDIO DA Y RECIBE!. Tiene quiosco y almacén. Peor aun hace el 69 con nene nenas de grandes y erectos clítoris. Que generoso y nefasto es el mundo (se ha vuelto gay)..

“Fue un esclavo sensible y chillón
y fácil para el gatillo
atrapó un beso bien hechor
con ojos al rojo vivo.
Ahora ya no llora
(casi ya no llora...)”

Lo de “esclavo” denota la sumisión y pasividad de dicha “drácula”. “Beso bien hechor” supone un beso bien dado ¿le habrá besado la cabeza de la verga? Que indio porcino!. “Con ojos al rojo vivo”: dedicado a putos fumones. Y seguramente el que ya no llora es el anteriormente nombrado transexual que se habría quejado en un principio del inaguantable tamaño del “payaso asesino” de Solari; pero con el trascurso del acto, entre la excitación, los restos de lubricante cacona y el agüita anal… se le termino por acostumbrar el agujero, dilatándose al punto de lograr que la victima deje de quejarse (llorar). Nuestro admirable amigo termina la canción rematando con un oportuno: “casi” denotando que a pesar del no-llanto alguna que otra envestida anal todavía le dolía. PUTO Y DOTADO RESULTO SER!.



Autor: Rodolfo (Fito) Paez
Tema: Desierto
Fragmento/os maracas:

“mi circulo abierto, mi tacto de oro
tu espalda es un arpa, tus piernas un coro
que tiene en mente hacérmelo todo”


“CIR- CULO abierto”: SE SIENTE EL VERTIGO RODOLFITO!!!. Tu espalda, tus piernas… ¿porque no Tu verga? o la del muchacho que le revienta su culo abierto a este otro ídolo que se nos cae barranca abajo por la empinada pendiente de la putez extrema.

Autor: Andres Calamaro
Tema: Me Arde
Fragmente/os maracas:

“Me arde, me arde, es tarde para curarme”

Para nuestra sorpresa, esta mas que claro, que lo que tanto le arde es el culo. Arrepentido de balines lanzados que no vuelven atrás; nos dice que es tarde para una cura. Si para que allá cura tiene que haber enfermedad y enfermedad iguala a insana, e insana anal denota: culo insano. La ecuación (por asi decirlo) nos resulta en un enérgico y a los gritos: CALAMARO CULO ROTO!!!.

”Me arde, me quema, dejé la sangre en la arena”

Pa’ que duela te la meto con arena!!! Decía el poeta. ¿el muchacho se hacia garchar en la playa?.Mierda. Y eso que no le gustaba “el fantasma yabran” ni “cagar en el mar”… ¿O se lo culearían en una obra en construcción un alud de chotos peruanos con olor a fritanga?. Aunque no importa en que circunstancias se encontrase, lo jodido acá es que admite estar sangrando. Mírenlo al goloso pillin. Si habrá dejado espectros de coágulos con caca en la arena después de perder la retención producto de pijasos como sables samurai… Que hdp!!

”me arde, me esta quemando! estoy disimulando;” (Disimula que no se da cuenta nadie)

Le arde el cardume de salmones que nadan en picada contra la corriente de los rápidos que asechan su ajustado ano. Andresita Clamardo: “La diosa del sexo anal”.



” me quema, (me quema), saber, que no vas a volver”

Aquí el muchacho se resigana a la idea de lo que se va no vuelve. Haciendo referencia a su virginidad seguramente perdida en algún médano de la costa tlantica. Y la energia térmica producto de la fuerza de roce que los dientes del serrucho de carne ejercían en su conducto.

”en serio, me arde, me duele todo el CUERO” (con el cuero del ocote roto)


”Me arde, (me quema), deje la carne en la arena”

En el anterior pasaje ponedemos toparnos con dos análisis diferentes. Tomando como parámetro que quien habla esta siendo penetrado por atrás sobre la arena. Es de seguro que estaba en cuatro (o similar); mas aun teniendo en cuenta que habría de ser virgen por esos lados hasta mementos antes de dicho hecho. Esto me hace llegar a la conclusión de que la referida carne o era la de sus rodillas que dado el peso de quien lo poseía a Calamardo mas la fuerza de fricción terminaba por desprendérsele en la arena o provenía de los muslos o de la verga muerta que a con el vaivén característico de dicha posición debería de rozarle en el suelo lastimado con los cortantes granos.




Elmo Lesto se desparto del pecaminoso trance quejándose mientras se manoteaba el ganso sin saber lo sucedido. Enseguida leímos tal locura que nos dejo 39 minutos mas duros que pan del lunes. Como sabemos que la pelotudes ya de por si aburre, no queremos que sea extrema porque elevaríamos al cuadrado el embole. Así que nos dignamos en dejarle apenas las primeras 2 hojas del rollo Campanita en el que el Proxeteta plasmo a través de don Elmo Lesto su impura manera de ver algunas relidades.



Warning:

Aclaramos que este blog esta favor de la libre expresión, la diversidad sexual, con los putos y las putas y los y las culos rotos de las manos, unisonos, luchando por un mundo mejor. Somos parte de esas gentes. Nada tuvimos que ver con la lengua bifida del espíritu: Tripacio Proxetetta. Por lo que no era nuestra intención herir la sensibilidad de nadie.
Admiramos al Indio Solari, a Fito paez y al Sr. Andres Calamaro y el maravilloso arte que solo ellos fueron capaces de hacer con tal magnitud. Una saludo afectuoso dirigido a ellos y quienes lo merezcan: "nada personal, naturaleza humana" (Fito Paez, La casa desaparecida, Abre)

Muchísimas gracias, La gerencia.





:::Tripacio el Proxetetta:::

Otra vez el maratón corrió en tus venas
Nuevamente caíste de tan alto
Otra vez, ¿Qué mierda?; ¿Qué carajo?.
Pinchaste el cable de conexión mutua.
Junto a mi corazón aputazado.
Como duele la porquería de ayer noche ¿no?
Aturde el pico que estrellas contra la piedra.
¿Duele amor?, ¿duele el pico?... ¿Cómo el reproche…?
Vida ajada yo te entiendo, te comprendo.
Pero no comparto actitudes de momento.
No se dibuja el pasado. Te lo habías aprendido,
pero no, jeringa por lápiz y al infinito.
Subir tan bajo, chapotear en la orilla
y volverse con el cartel de los despojos.
Banca los moretones!, los platos rotos!
Ojos de cuchara que no ven, extremidad averiada.
Que bajón! Mil carajos!. Acá estoy, aun estoy.
El sabor de la fruta decepciona.
También lo tenia aprendido, pero no,
sigo estando. Apreta la mano, no seas puta.
Otro té en el refugio y a la luna...






(Tripacio el Proxetetta)

Lo acabo de encontrar en algún recoveco de la PC, me fue oportuno…

Hoy vivo las realidades como un martirio. A veces nos sentimos defraudando al amor. Por algo que creemos es más amor o coincide más con tal sentimiento que aquello a lo que en realidad amamos. Sabemos que es solo un mal, pero muy bien logrado, flash mental y nos quedamos congelados en esa postura facilita sin reacción como zombis con almas de estatuas.
Pero cuando uno si acciona, rechinan engranajes y se juega por esa visión, quizás se coma un chasco muy grande y quede despojado tanto de los febriles espejismos como del amor verdadero y real, ese el cual nos conforma de su existencia con el solo estar.
Y, en cambio, si lo sentimos tal como un flash. Como un superfluo sueño utópico y jugamos las fichas al premio seguro. Lo más probable que nos quedemos con las ganas, la leche, de de que nos posibilite revancha aquel buen mambo que dejamos escapar; eso que no sabíamos que carajo era ni de donde llegaba ni cuan oportuno se pretendía pero se parecía tanto a la energía afectiva del sentimiento mas grande y dolidos de todos, de ese sentimiento tan mal llevado del amor.
¿Ser o no ser, uno mismo o aquel tan cobarde que deja las balas de vida en el cartucho?...
Esas balas de manufactura angelical que carga el diablo en tu tambor, en el tambor del revolver que ponemos en nuestras sienes cuando jugamos a la ruleta rusa de lo concreto del delirio, de lo inseguro de la seguridad, de lo buenamente y sin demasiadas razones ficticio de la realidad...

TRIPACIO EL PROXETETTA

A Michael Jackson Rey Pedofilo

En caso de que usted desee practicar luto en honor a la muerte del señor Michael Jackson, hágalo, pero absténgase de prender ninguna vela, cualquiera sea la circunstancia. Si así fuere el espíritu “EMPENADO” del Rey del “POP” (Pedofilo, Ortodilatado y Perverso) se presentara desde el mas allá en su morada, igualito de fantasmal que cuando estaba entre los vivos y se hará soplar la vela por uno de sus hijos o cualquier menor que estuviera en el lugar en dicho momento. Trayéndole al niño problemas psíquicos, arruinándole sus expectativas de futuro y todo el esfuerzo que usted y los suyos hacen para que ningún HIJO DE PUTA MAL PARIDO le arrebate las ganas de vivir a la fuerza y desde esa corta edad en la que no existe defensa alguna contra los adultos, crease que mucho menos contra un espíritu impuro como el de Michael Jakson.

Igualmente los recaudos a tomar, en especial después de la medianoche, para que nada de esto ocurriese, son:

_Elimine cualquier lácteo o derivado de su hogar, sobre todo los productos consumidos por menores de edad (Serenito, Danonino, Sindor, etc.) Ya que se le hace agua el ano a Michael y se le aparecerá vestidito de rojo y con “chipote chillón” en mano cual chapulín colorado para jugar al diptongo con sus pibes.

_No escuchar música del repertorio de dicho difunto. Mucho menos al revés. Y ni se le ocurra la famosa placa: Thriller. Contiene mensajes satánico-resistas-pedofilos y atrae a su alma a delinquir a quienes le dan oídos.

_ Disponer con la compañía de personas de sexo femenino (con concha) y/o gente de edad avanzada (viejos maduros) (si son viejas conchas, de esas que ni siquiera lubrican, mejor). Si tiene amigos de raza oscura como o mas oscura que usted también invítelos que la unión hace la fuerza y Tales individuos le dan asquito y les huye como gay al flujo vaginal.


_Deshagase, en caso de tener, cualquier imagen o escrito que nombre o muestre al asqueroso del Padre Grassi.

_Prescindir de música infantil (bartney, la ola verde, el osito comilona, el brujito de gulubu, etc.). Advertencia: La que mas le cabe al toca nenes del kia ya nombrado es la canción que dice: yooo teeeengo un tallarín que se mueve por aquí, que se mueve por allá, todo pegoteado…!!!... en fin, cuando llega la parte de:_ Y te los comes tuuu!!… se pone como puto con dos colas, y es ahy cuando ya el pervertido espectro no reconoces ni raza ni edad.

_Armar un amuleto con ligas de ropa intima de mujer, medias de red, y toallitas higiénicas sucias entrelazadas a tampones sangrantes y colgarlo sobre la principal abertura de la casa (sea puerta, ventana, ventanal o su esfínter).

_Evitar los colores violetas con los que se siente identificados y tratar de usar vestimentas negras; color que repele su agusanado culo abominable.

_Y la ultima y mas importante. No repetir en el espejo del baño a las 24:00 hs. o'clock la siguiente frase en la misma cronología expuesta a continuación:


1_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

2_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

3_MICHAEL JACKSON SOS NEGRO, HACETE CARGO!!!

Porque es lo que más puede inquietar y enfurecer a esta entidad fantasmal. El tratarlo de negro. Se le aparecerá cual Candyman y aparte de voltearse y hacerse voltear por sus chicos, se llevara a toda su familia al infierno de Hamelin y soplaran, todos, la flauta mágica eternamente al compas de un: ahu, ahu, ahuuuu!!! al mismo tiempo que se tocan los sexos. Dando vueltas, pasitos para atrás y patinando por el piso acabado, sobre semen de un negro que se creyó blanco, que se cago en su propia raza. Tanto y de tal manera se cago que se convirtió en un monstruo, tanto que opero las narizes de sus hijos despues de dados a luz porque no se bancaba que fueran chatas (gen domínate y que le pertenecía). Un negro de mierda. Que cayo en bancarrota por arreglar juicios que lo inculpaban y aprobaban abusos a menores de su parte. Un tipo discriminador. Alguien que solo supo bailar y llenarse los bolsos a costas de un producto que se dejo imponer y se dejaron imponer. Que ni siquiera fue grande como músico; si bien hay que reconocerle lo que significo para su genero, como bien se sabe no existen tipos virtuosos, ni músicos de primer nivel en el Pop sino artistas del comercio. Que se la daba de ecologista fatal con un barbijo mientras se la paso gravando vídeos desde los comienzos de sus carrera y pretendió hacer una gira (por suerte la palmo antes) con animales exóticos, ¿Quién puede ser tan ridículo de quejarse y ponerse un barbijo acusando al aire contaminado con la nariz blanca de cocaína?. que nunca dio nada mas que vergüenza, que no se merece los respetos de nadie, menos los míos, ni siquiera ya muerto…etc.…etc.….etc.…
Fue el mas careta, tan careta, que hizo de su cara una careta… careta que se lo comió y lo dejo sin existencia, gracias a dios (aunque ateo)…

Quería reírme de esto. Con ese humor que no sabemos si es riza, llanto o se asemeja más al placer de estar cagando. Pero no pude evitar no hablar enserio. Me jode terriblemente (creo no ser el unico) la hipocresía de ciertas gentes hacia Michael Jackson y sobre todo la hipocresia de el propio Michael Jackson para con el mismo… porque se puede tener motivos para bardear, hasta se puede justificar lo injustificable, siempre y cuando quien bardea se haga cargo. Pero este culeado fue un cínico, perverso, que quería ser lo que era, se puso el cartel de victima solo para no ir en cana y no fue un pobre tipo sin posibilidades, todo lo contrario, estuvo muy lejos de cualquier justificacion…

Mis mayores deseos para usted señor Michael Jackson ya muerto, deseos de que no descanse y si descansa que no sea en paz…









:::TRIPACIO EL PROXETETA:::

Mi amigo asesino fue encontrado asesinado en la rivera con 6 balazos policiales. Plomos policiales, de lo cuales la policía jamás se hizo cargo. Montaron con sus restos la escena de un cadáver, con agujeros (o casualidad!!) de 9mm , sin zapatillas, sin dinero, sin documentos y valga la redundancia sin vida.
Y aunque mi amigo asesino asesinado, tenia menos de amigo mió de lo mucho que si tenia de asesino… su muerte me fue tan mía, como una faca helada y filosa atravesándome el corazón, como una reprimido llanto doliendo y aguantando en mi pecho ya que el no era digno de derramar lágrimas… quisiera quitarle una bala para para clavarla en mi cien y así compartir su dolor, una no me vendría mal!!, solo le correspondían 5!!, denle solo cinco, hijos de putas!!…pero ya es demasiado tarde…todo es inútil.. Ya no esta, y las balas nunca vuelven atrás…
Su existencia se consumió como la pasta base que quemaba a diario en su pipa, chisporroteando como la birulana en el final del pipaso.
Se merecía la muerte y no se si sufrió o no… pero hablando de merecimientos, le era meritorio, antes de partir a la nada, padecer todo el daño que causo; total agonía y dolor porque mi amigo asesinado era terrible hijo de puta, era un canalla.
Lo que jamás se mereció fue la madre que le toco, aquella que lo mando a robar a los 5 años, esa misma que abuso de el sin importar y desde tan pequeño se empeño en resentirlo contra el mundo, que lo abandono, esa mala madre que no eligió. Mucho menos el forro mal parido del padre que jamás estuvo, que se digno a aparecer cuando ya era demasiado tarde, cuando ya el no lo necesitaba pues mi amigo ya había asesinado y cualquier condena le quedaba chica, tanto dolor, tanta soledad, tanta mierda, eso si no lo merecía. Doy fe no lo merecía…
Buscando en las noticias me encontré con su última y tan poco animada foto. Yacía allí en entre la mugrienta contaminación característica de las costas del riachuelo y media cabeza angorrada de policía a la derecha del cuadro. Allí que aunque estaba tendido de espaldas se le reconocía, con una remera roja a lo cabeza (era un negro muy cabeza), inerte, 19 años de vida echados a perder en una bocanada de nada, un jean azul oscuro como su culo que cago fuego, en medias rosadas de verde pasto y con una pulsera de esas de madera y con imágenes de santos, santos que se le debían estar cagando de risa desde algún lugar del cielo, de ese cielo aquel en el cual yo no creo, ni el, mi amigo asesino asesinado creía...




Tripacio El Proxetetta

Paren este circulo vicioso que me quiero bajar!. Otro día sin más, otra noche con tanto de la nada. No pude cumplir con mis obligaciones. Una fuerza externa me lo impide. Y vuelven esa sensación maxilar. Quisiera desaparecer sin practicar el suicidio, sin dormir, sin locura, sin drogas, sin sufrimiento…solo esfumarme. Pero es imposible. Son casi las 4:00 y todo sigue igual. No puedo hacer lo que debo porque lo que quiero me lo impide. Siempre me guié por lo que dictan mis pasiones: frase que suena tan bella pero que puesta en practica en una social tribu de homos- sapiens como esta pasa a ser utópica cagada. Este mundo no deja que mi existencia fluya. Esta, nada preparado, para ella. Habrá otros como yo?... Otros, un día tan patético como hoy a las 4:00 de la matina, después de no lograr nada de todo lo que debían, estén cajeteando por esto mismo?. Pues yo creo que los hay… me interesaría conocerlos… me gustaría estén acá… a por tomar ese café que me llama desde la cocina a gritos de hervor...






TRIPACIO EL PROXETETA